las pestañas se me llenan de grumos de la ansiedad.

detrás de ellas,
me espía una tormenta de un verano más que ordena mi tiempo.

entra un viento por la ventana,
esa que solo a veces dejo abierta,
y desordena y revuelve mis vestidos.

a la noche, 
todos podrían no existir. 
a la noche,
cuando estoy sola,
todo parece ser un eco,
y los olvidos parecen ser el desayuno. 

jugo y, olvido.
tostadas, con olvido.
mañana me levanto y nada de todo lo que está así de bien, va a estarlo.
me da tanta fiaca que mañana esté todo mal.

y a la mañana me despierto,
y la luz amarilla que entra por un pedazo de ventana,
que me da en el ojo izquierdo,
se transforma en el noticiero de que está todo bien.
que uno tiene que hacer las cosas que hace todos los días,
no animarse a tanto,
y todo va a estar bien.
uno acumula las nostalgias, las tristezas,
osea un par de pavadas,
y la media-estabilidad funciona bien. 

(y vos como andas?
Bien, todo bien. )

esas noches 
son muy distintas a otras noches, 
en las que caigo encerrada en un tumulto de otras mujeres que están adentro mío.
que no piden permiso,
que son tan rebeldes como amas de casa.
porque esas noches eso soy: un ramo de flores de distinto tipo. 
que logran un perfume que no está bien. 
un perfume heterogéneo que está muy bien.

una noche que no paso en mis paredes.
que leo un libro que se llama "Paco Urondo. Poesía completa",
un libro que no está en mi biblioteca.
siento la incomodidad de otros codos,
de otros hombros. 

y traman mañanas con los ojos cerrados,
quizás con pesadillas.

quizás ni traman mañanas.

quizás solo traman permitirse equivocarse,
acomodar las ideas de los otros meses del año.
no son noches mediocres: son las verdaderas noches.
las otras solo roban un poco de oscuridad,
y las ajustan al tiempo de la ciudad.

noche y verano,
noches de verano,

siempre fueron mis favoritas.
porque nunca parece que van a volver.

y si,
lo hacen. 
y a mi,
vuelven todas las edades.

siempre termino tragando que soy la del vestido rasgado
el delineador corrido, 
el peinado despeinado. 

siempre en el bosque me veo comiendo las hojas mojadas,
pataleando en el barro, 
gritando en el silencio de una decadencia. 

esa belleza siempre fue incomprendida,
desechada,
o por lo menos, 
cargada del miedo de las rutinas. 

esa belleza siempre fue la de las películas que pocos miran,
que a otros les aburren,
y que seguro que nadie quiere transitar. 

y es en ese momento
(cuando las alas de un monstruo sincero y leal se despliegan en mis ojos)
que se van escuchando los ruidos de unos pasos para atrás.

y ya es tan burdo el exceso que no entro en los esquemas de una flor.

y así es como me tiro confiada,
capaz solo por la pura adrenalina que me genera...
caer.

capaz nunca me creí que estoy viva.

todo así,
todo casi.

que cuando uno se construye una casa en las horas de otra frecuencia,
solo choca contra uno mismo y así empieza: la relación vos mismo y vos mismo.

Y tiras de la soga y soltás.
Y ahora resultas ser todo eso que no querías.
Crees controlar todo pero en realidad sufrís una crisis de control propia,
te tragas la miseria de las heridas.

Ya no queres ir para adelante y preferís sentarte en la cama a escenificar.
Escenificar cuando nadie es escenificable. 

let me take you down cause i'm going to -smiling- fields

me agarraste sin saber ni un pedacito de una canción de amor. 
ni un pedacito de una canción que hable de la magia enamorística. 
me agarraste con la tristeza de que se nos cae a pedazos el país de los sueños,
el mapa de la convicción. 
me agarraste en la desesperanza de la carcajada.
es que yo no esperaba que alguien me vuelva a hacer reír. 
no esperaba saber que puedo dormir al lado tuyo,
que puedo roncar,
y dejar que me mires mientras yo no lo sé.

me acuesto al lado tuyo,
me tapo del frío con nuestra espontaneidad, 
y me levanto con tus gatas encima,
y tu sonrisa del mate mañanero.

tus halagos no me aburren.
no me aburrís. aleluya.
(y eso que hasta de mi cara me aburrí)

porque en el fragor de la cursilería,
de los mandatos sobre el amor correcto,
hay ciertas llamas que se atreven a transformarnos.
a reencontrarnos. 
a re-descrubrirnos.
hay ciertos hoteles a los que vamos a vacacionar.
hay ciertas chispas que compartidas no saben confundirse. 

no se si sé todo,
pero sé ya.

se ya que te llamo 
que me desespero,
que me canso de gastarme. 

que tengo el miedo ese con olor a flores combinadas,
el que vomité tantas veces,
pero (creo) que con vos no.

queriendo acordarme de lo que no quiero ser
de repente
me convierto en todo eso.

y es ese,
ser y no ser,
todas esas hojas de los libros que me estoy comiendo, 

lo que me hace gritar que sí. 

sí,

por qué no?

ya quiero estar en casa.

hervir un poco de agua,

sentarme a mirarte hasta aburrirme.

hasta pelear por lo que no se puede hablar.

llorar en un hombro,

que hagas que te importe lo que comí al mediodía.

later?6

-Te confieso que te había visto antes. ahí de lejos. Pero no sé, espere un ratito para saludarte, no sabía como hacerlo. Y además estabas muy concentrada tomando vino, ja. Vos solita con una botella. Cuanto chupaste? Mucho no? Yo te veía muy concentrada... Che vos avisaste que estas viva?

-No necesito avisar. Ya no tengo catorce. Ja, que lindo que me confieses eso. Lindo.

-Linda.

*

-Y yo me quiero matar. Tengo que ir a trabajar mañana. Y me duele mucho la cabeza. 
-Ja, yo estoy de vacaciones.
-...
-Bueno, perdón. Igual tengo que hacer algunas cosas. Pensá que vas a ir en el colectivo acordandote de lo lindo que la pasamos y ya está. Que linda es la vida, no?
-Que hippie que sos, no? Jaja. Chiste. Si seguro que me voy a acordar.

yafue

ayer mire desde cerca la mujer en la que me convertí.
el camino trazado. 

me emborraché como hacia mucho no pasaba y le di un beso a la sinceridad adelante del caretaje de varios años.
y esta soy,
a mi me persiguió la sombra de las represiones privadas,
y hoy ando pateando con el abrazo de lo que tiene que ser,
y lo que yo misma hago que sea.

hoy yo decido, 
en todos los aspectos de lo que tengo ganas de hacer,
me paro y me río de lo libre que soy al ser consciente de que no lo soy.

no me sirve ni me tranquiliza el consejo del mandato social,
yo ya sé la que me estoy mandando y  me siento a disfrutarla y llorar mientras me fumo un porro. 

la última intensa (que no puede serlo)

nueve besos en la pierna.
una mano en la cintura mientras duermo.  
algodones circulares que aparecen de la nada. 

y después se viene el viento que sentís cuando estás esperando el bondi durante 30 minutos.
se viene la pelea eterna por quién prioriza al otro.

es que es tan triste,
ya nadie se acuerda de los cariños.
de lo meloso.
del mate con bocha de azúcar que protagoniza las películas de época que tanto miro.
ya no hacemos arte en el estar.
estamos.
y contamos.

y así salimos a la vida con mil estrellas trofeo en el saco.
que sirven lo mismo que el par de zapatos que te compraste la otra vez.
acumula ahí. 
acumula y nada nunca pasa más que esa lista mental de vos que no queres verte pero queres que los demás te vean.
cientonoventaycinco títulos y doscientascincuenta respuestas atinadas que dejaron a otro con la boca cerrada.

y.
nadie se acuerda.
nadie se acuerda de vos, sabes?  
solo los instantes en los que te sentís adentro de un trailer.

treintaypocos años y se sigue comportando como en una fiesta de egresados

sabes qué? nunca más te llevo chocolate. 

con mi ego no se jode, boludito.

más?

alcanza
los mates alcanzan
un poco de mimo alcanza,
un poco de conversación interesante alcanza.

alcanza un falso interés,
una birra barata,
una preocupación a destiempo.

alcanza mirar una película que te gusta,
que me cuentes media intimidad tuya,
que me prestes el desodorante,
que me preguntes a quién voy a votar.

alcanza y a nadie le alcanza,
a nadie nunca le va a alcanzar,
porque nadie quiere nunca que le alcance.

porque nadie tiene ganas que le explote el dos más dos en la cara,
la simplicidad de estar mirando el microondas mientras piensa en un suceso pasado.

a todos nos gusta ser los excepcionales,
los extra-cotidianos,
los que pueden ser una película que todos pagan por ver.

a ver,
a nadie le gusta ser feliz,
entendes? 

más o menos bien

estrategias y más estrategias en el tiempo.
pero la vida no funciona como house of cards todo el tiempo. 
un movimiento en falso y capaz, digo, te sale bien.

momento pos-porro en que ya los sentidos no están tergiversados.
esta es la verdad.
estás sola en el bondi y todos lo están. 
el señor de campera amarilla y lentes de los 70 abre la ventanilla como un desquiciado. seguro que es claustrofóbico. 
esos dos que están parados y tienen una tensión sexual de la puta madre. pero él se baja y le da un beso en el cachete (con una mano en la cintura). ella se queda riendo y pensando que no se animó.
el otro señor que tiene sueño y cara de culo. la luz azul le hace mal.
y la otra piba, en frente mío, con mi mismo flequillo, y tal cara de agreta que me siento identificada.

todos se quedaron solos al final, y está bien. 

perdimos la final de la copa.
mañana gana Larreta.

y es un fin de semana de mierda, no?
pero está bien. 
"mas o menos bien"

Desconocido, espero tus problemas se acaben, 
y así volver a la senda del bien. 
Desconocido, dobla tu energía en partes iguales 
y todo va a estar más o menos bien. 
Mirando la comida ya fría, 
no creo que esté hecha con amor. 
No importa, hoy celebraremos como familia, 
que más o menos sigue como quiero yo. 
Más o menos bien.

uantwotri

*

-Si, está bueno el tatú. Pero no se ve jamás.
-A veces si se te ve.
-Jaja, sí. A veces.
-Y esas veces son muy seguidas?
- No sé boludo, que gorra.

*

-Avisame y si querés hacemos esas secas hoy.
-No puedo. Madrugo y hago un tp.
-Ultimamente andamos mal de timing. 


*

-El taxi digo. Vos pagalo y yo te invito. Si no va a ser motivos de debates sobre el patriarcado.
-Lo pago yo y vos no me invitas. Ya está.

*

-Querés venirte a casa o tenes planes?
-Ningún plan.

el puto. el puto me gusta.

me gusta el chetito.
el que es un poco puto.
el que se pone chupines y borcegos.
el que en su alter ego se cree que se parece a horvilleur.
el de la barba prolija. 
el que toma buen vinito y mira películas de culto.
el que es super flaco o que tiene los ojos profundos.
el que no le gusta manejar.
el que no le gusta el fútbol ni sabe nada de él.
el que no es fan de los redondos. tal vez le guste spinetta.
el que ni en pedo usa topper.
el que no habla de sus amigos diciendo "los pibes"
el que capaz es músico. o fotógrafo. o pinta. o actua.
el que no es el macho argentino ni pretende serlo.
el que ni en pedo sueña con una moto.

ese me gusta. el que pienso que nunca se va a creer un proveedor.

shhhe

estoy segura de que nos tendríamos que haber conocido en otro momento.

otro espacio.

otra galaxia,

o algo así. 

vos tendrías que haber nacido después,

o yo,

antes.

seguro que si existe eso de la reencarnación nosotros dos fuimos bocha de inseparables.

es que me encanta pensar que hubiese pasado si éramos compañeros de curso. 

si hubiésemos ido a una escuela pública de algún barrio del conurbano juntos.

si hubiésemos sido noviecitos que se daban besos en los pasillos.

si hubiese ido a tu casa y tu mamá nos cocinaba,

y hubiésemos subido a tu cuarto con la inocencia y la calentura de la adolescencia. 

si no hubiésemos visto fútbol porque lo odiamos.

y hubiésemos hecho la tarea juntos con las interrupciones necesarias.

si hubiésemos visto mil películas juntos

y hasta hubiésemos leído marx por primera vez acostados en tu cama.

si yo hubiese sido la eterna. la novia de siempre. la que conociste antes de estar realizado. 

si hubiésemos sido gente común, de esa que que conforma con comer y respirar.

si yo no tendría está tristeza retorcida (resultado de pensar y observar tanto).

si yo no tendría está tristeza retorcida que a vos te gusta tanto de mí. (Me queda linda, no? Decimelo)

si a vos no te hubiese pasado lo que siempre va a formar parte de tus mañanas.

vos no podes escapar de eso, eso te trajo hasta acá, y te tejió redes que no podes traicionar.

y yo puedo sacarme la tragedia cotidiana. ni la ansiedad depresiva. ni el entender tanto de la vida. 

por eso somos lo más triste de lo que nuestra historia podría haber sido y de lo que capaz fue en algún momento: 

dos desesperados que cuando la vida les da un respiro se encuentran y se gastan.

y encima después no hay silencio. no está ese beso de "si te he visto no me acuerdo".

hasta mutuamente nos confesamos que bien la pasamos. que tarados.

que tarados como nos miramos. y como nos mimamos.

que tarados como nos conformamos y nos encanta esa conformidad.

dos tarados a los que la perversión les come un poco el coco.

dos tarados que no hablan más que de ellos.

que se miran al espejo porque les gusta la imagen de los dos en un mismo tiempo-espacio,

pero que saben que nunca se van a enamorar el uno del otro. nunca. 

che, me duele un poco no poder enamorarme de vos.

me duele un poco saber que no va a pasar nunca.

me duele nuestro acuerdo tácito que vislumbra a la vez el entendimiento y los códigos compartidos.

siempre seré:

la minita que te sube un poco el ego.

el fetiche que te molesta los pensamientos.

siempre serás:

lo peligroso,

lo diferente, lo especial.

el detalle del que me quiero apropiar.

en línea en línea en línea en línea en línea en línea

y me quede quieta. 
mire alrededor y no pude decir ni hacer nada.

y veo como el tiempo pasa por adelante mío,
y los trámites y problemas me suben a la cabeza. 
la muerte me mira a los ojos y se ríe,
vos te reís,
y no me dejas enojarme.
no me das lugar para hacerlo. 
y te quiero gritar.

anoche soñe con ochenta apuñaladas,
con ochenta susurros que sin darme cuenta se me metieron en la cabeza.

quiero que me quieran pero no me gusta lo aburrido.
no me gusta que me guste un poquito lo aburrido. 
si asesinaran a ese alter ego idiota de ser la reina de los hielos,
la pasaría mucho mejor.

pensar en todos los lugares en los que voy a estar mañana
pasado
y pasado
me da fiaca. 

me dan fiaca todos ustedes,
me doy fiaca yo,
con todas esas ambiciones,
esas declaraciones,
esas personalidades que queremos mostrar todo el tiempo.

para colmo no paran de matar pibas,
el pro va a ganar de vuelta,
no tengo ganas de estudiar,
y alguien que quería mucho se murió.

almost famous

hablamos de tanto que nunca hablamos de nada, viste?
como le tomamos el gusto a la histeria, viste?
yo te veo en traje y me muero.
vos me ves tan chiquita y suspiras.

fanes mutuos.
pensamientos pre-almohada sincronizados.
y dos egos del tamaño tu sueldo.
(que al final terminan en un hotel)

nos miramos de 80 metros y ya no sé si alguna vez voy a perder la intensidad de la mirada.
ni me voy a olvidar de cuanto te canté the smiths
ni de cuando me halagaste la nariz.

rebelde guey

idea1. que querré...
querré tildar objetivos?
querré un poco el juego de sentirme maltratada?
querré satisfacer mis propios intereses y después quedarme vivir en la cómoda costumbre?
querré el egocéntrico placer y después hacerme tu amiga de por vida y procrear?
querré desesperadamente hacer lo mismo una y otra vez hasta que este totalmente segura de que no te me escapas de mis ideas?
querré la obsesión desmedida de inventar una hora en que los dos tendríamos que despertar juntos?

o querré aburrirme como con todos los demás y ponerte en mi estante de souvenirs? 

cuantos más pasarán... a cuantos más tendré que romper.

idea2. planes, planes. 
cuando vas a dejar de ser la directora de cine de tu propia película?
cuando vas a parar a la peligrosa imaginación que te conduce al destino que te sentís obligada a cumplir?
cuando vas a ir a terapia? por favor. esto no puede ser normal. esto no tiene que ser normal.
que es normal? toda la gente busca gente para satisfacer sus intereses ya te lo dijo Durkheim. Y es bastante obvio. 
o lo aceptas piba, o lo aceptas. 
Vivir todos los años que te quedan riéndote y frustrándote de eso no va a ser de ayuda. Necesitas de otra gente y vos también, muy en el fondo, queres hijos y vivir con una persona millones de años.

idea3. No no, con vos no van a poder. Vos ponete firme y seguí las ideas... ellas, son la brújula y lo único que importa. Y lo único que hay. Qué no es una idea?
Borrate ya de la cabeza esas ideas tradicionales que te surgen cuando te agarra el miedo. 
Vos no sos ningún tipo de mujer. Vos no sos la puta. Sos vos. Punto. Te van a querer. Justo el día que saques para afuera tu fragilidad. 

idea4. Es muy difícil y frustrante vivir siendo consciente, y riéndote, de tu propia hipocresía. Hipócritas, somos todos una manga de hipócritas. Y es lo más triste del vivir. 
Todo gira en torno a una eterna contradicción que nos define y al mismo tiempo nos desarma. El si no existe sin el no, así como nuestros defectos y nuestras cualidades son sus opuestos también. Somos todos a la vez. También somos lo que decimos que odiamos. Entonces nunca nos vamos a terminar de querer porque en efecto somos una parte de lo que odiamos. Inferimos entonces también que nunca vamos a terminar de querer a alguien ante la incapacidad del amor propio. Así de repente la palabra amor... se transforma en una utopía. La idea más inalcanzable de todos los tiempos. 
Y la única idea que desayunamos todas las mañanas, o no? No es acaso la nafta del ser humano?
No es acaso un poco macabra, retorcida, e irónica, la idea del amor? Solo la pintamos de besos y de flores porque queremos sobrevivir...
Nunca queremos del todo ni entendemos bien quienes somos (además de ser hipócritas) pero...

All you need is love. Eso seguro. 


idea5.  y a veces quiero salir de este papel y decirte: Volvé. Te extraño bocha y soy una nena. 
Pero no vuelvas... en realidad ya se como termina. Vos me lo dijiste. Y desde ahí que no te puedo disfrutar.
Leave you when the summer comes along. 
Leave you when this summer comes along.